Hacer sangre un poema
Hacer libertad lo que esclavo estaba ,
romper la semana , el mes y el año con los puños ciegos de lamentos,
hacerse trueno y alumbrar la luna o el camino yerto de rocíos,
mis inciertos no dan con la llave.
Gorjeos intrincados son los que me saludan en la aurora con la niebla de manto,
tanto llanto repartido en los siglos de la herradura y el yugo, que concluyo
este ideario sin armisticio logrado, siguen los vocablos por los rastrojos
anochecidos, sus destinos siguen encadenados.
Les miro desde mi ángulo polifacético,
tiemblo y ardo, porque no puedo auxiliarlos.
Hacer sangre un poema ,
hacerse pan y abrigo en cada una de las esquinas,
quien se anima por las noches sin luna, si la vía
abre fauces de hiena y de lascivia,
tantos ecos retumbando, siguen derrotados sobreviviendo.
Cantos descoloridos llenan las gargantas miserables, los imposibles
chocan con el asfalto, son los salarios y los huérfanos como moscas
en mi piel , hacer sangre un poema, hacerse lienzo y sombra , fuente
y descanso, tanto rastro de solitarios fantasmas, su errante pie con sus
llagas vivas, mis palabras no les alcanzan, el giro es tremendo, un vértigo
en cada desplazado siento. Mis huesos son un manojo de versos inútiles.
lichazul © elisa
Hacer libertad lo que esclavo estaba ,
romper la semana , el mes y el año con los puños ciegos de lamentos,
hacerse trueno y alumbrar la luna o el camino yerto de rocíos,
mis inciertos no dan con la llave.
Gorjeos intrincados son los que me saludan en la aurora con la niebla de manto,
tanto llanto repartido en los siglos de la herradura y el yugo, que concluyo
este ideario sin armisticio logrado, siguen los vocablos por los rastrojos
anochecidos, sus destinos siguen encadenados.
Les miro desde mi ángulo polifacético,
tiemblo y ardo, porque no puedo auxiliarlos.
Hacer sangre un poema ,
hacerse pan y abrigo en cada una de las esquinas,
quien se anima por las noches sin luna, si la vía
abre fauces de hiena y de lascivia,
tantos ecos retumbando, siguen derrotados sobreviviendo.
Cantos descoloridos llenan las gargantas miserables, los imposibles
chocan con el asfalto, son los salarios y los huérfanos como moscas
en mi piel , hacer sangre un poema, hacerse lienzo y sombra , fuente
y descanso, tanto rastro de solitarios fantasmas, su errante pie con sus
llagas vivas, mis palabras no les alcanzan, el giro es tremendo, un vértigo
en cada desplazado siento. Mis huesos son un manojo de versos inútiles.
lichazul © elisa
25 comentarios:
Hacer sangre un poema es aveces tan fácil como difícil,eso como sabes depende del estado de ánimo de cada uno.
Me ha gustado tu forma de plasmarlo.
Como siempre un placer leerte mi querida Elisa.
Saludos,abrazos y besos.
Buen fin de semana,cuídate.
Nunca las manos de un poeta producen versos inútiles...
Besos.
Qué bella forma de decirlo Licha. Tus últimas entregas simplemente sacuden el alma en espera del fruto oculto. Un abrazo amiga querida.
Elisa,los dioses te regalaron la inspiración y la palabra para hacerla sangre en el "ritual de la vida"y elevarla al cielo por todos los hombres sangrantes y heridos...
Muy bueno tu poema,muy solidario e inspirador.
Mi felicitación y mi abrazo inmenso,amgia.
FELIZ FIN DE SEMANA.
M.Jesús
Bello Poema, que destaca la solidaridad y la miseria Humana perfectamente definidos con tu pluma
Un abrazo.
NO hay voz inútil cuando se da voz a los que no la tienen, Elisa. tus versos, no son inútiles
Te lo aseguro.
Un abrazo fuerte.
Leo
ENORME POEMA, AMIGA, LLENO DE FUERZA DE INGENIO Y MAGIA.
JAMÁS TUS VERSOS PODRÍAN SER INÚTILES, ¡JAMÁS!
BESOS. MARÍA
Muchas gracias queridos amigos por leer este texto y hacerlo vivo en sus voces
besos y felicidades siempre
Hola guapa:
Nunca será inútil lo que se crea.
El poeta crea...
Besote guapa
Dolor profundo, grito de ayuda, sangre de vida, exquisito y profundo poema.
Saludos
el poema es un servidor social, históricamente utilitario... no incrimina en modo alguno al/la poeta por los pensamientos y sentimientos que expresa, sino que se plantea cuestiones de una significación mucho más profunda...
hacerse sangre, claro, para tomar raíces, afirmarse y conquistar el derecho a jugar un papel en la historia poética,
besitos, y feliz fin de semana
Fuerte, intenso. Los poemas son el fluido sanguíneo de los poetas, o sea el alma expresada en palabras, o la mismísima sangre que corre por las venas.
Besos
Nunca es inútil un verso, si ese verso sale del alma, si ese verso es de nuestra sangre...
Fuerte y hermoso
Besos
Incluso los poemas en los que se hace sangre va el corazón del poeta.
Y suelen ser grandes, tanto el poema como el poeta.
Elisa, he leído varias veces estos versos y si, son un lienzo, a mi sentir, hermoso.
Besos
No lo son,porque son como alaridos desesperados ante tantas y tantas ignominias que envilecen todo haciéndolo sanguinolento y ultrajante.
Besos.
Un lamento escrito que recorre las venas con pluma sangrante de los sentidos envuelta.
Besitos amiga mía.
Hay poemas como este, que sangran...
Saludos mañaneros y domingueros.
Muchas gracias , la ventana es el nexo entre ustedes y yo
el puente la palabra
besos feliz inicio de semana
Tienen fuerza tus versos, escribes con desgarro y firmeza. Me gusta
Un saludo
mj
Tremendo poema, cuando una fuerza poderosa se apodera de tu vitalidad, y los versos se deslizan como vértigos dolientes, siempre un placer Elisa
saludos
Querida Elisa la conjunción de tu poema y la cancion de Leon Giecco llegan a lo mas profundo.
Genial!!!!
Sí, tus huesos deben de tener versos, no lo dudo. Hacer un buen poema exige un gran sacrificio y una entrega profunda.
Lo agradezco.
Besos
No he sabido seguir un ritmo (echo de menos eso), pero me ha gustado el poema en su conjunto, y en particular alguna expresión genial.
Celebro conocer tu blog.
Un abrazo desde 'Poemas del volcán'
Muchas gracias por sus huellas
abrazo y buenas vibras
Tus huesos rezuman poesía, estrujados y sangrantes, pan y abrigo...
Besos, Elisa.
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