Vestigio
No sé si fue correcto o no
tampoco me importó
aquí encendida mi noche quedó
crepitando en mi solitario edredón
como un retumbo de pasiones añejas
en donde las horas fueron mecenas
y el cuerpo un dios creador.
Condenada y señalada la palabra me vistió
y los ayeres en mi mente como ángeles de muerte volvieron,
dije adiós pero no me escucharon ,
me cubrieron con su mortaja y me elevaron a su cárcel .
Los veo con sus pupilas llenas de sangre
como un enjambre de hambre descontrolada,
y grito mi nombre pero sordo resulta el abismo
y es mi auxilio el que se niega a reconocerme.
Puse fuego a la melodía de mi cabeza
para que de una vez el silencio reinara
pero el fuego no importó,
y el silencio se ahogó en el mar de mis pesadillas.
Mis rodillas son débiles para sostenerme
mis manos ya no hablan de poesía
solo soy un vestigio humeante del delirio y la rutina.
lichazul © elisa
No sé si fue correcto o no
tampoco me importó
aquí encendida mi noche quedó
crepitando en mi solitario edredón
como un retumbo de pasiones añejas
en donde las horas fueron mecenas
y el cuerpo un dios creador.
Condenada y señalada la palabra me vistió
y los ayeres en mi mente como ángeles de muerte volvieron,
dije adiós pero no me escucharon ,
me cubrieron con su mortaja y me elevaron a su cárcel .
Los veo con sus pupilas llenas de sangre
como un enjambre de hambre descontrolada,
y grito mi nombre pero sordo resulta el abismo
y es mi auxilio el que se niega a reconocerme.
Puse fuego a la melodía de mi cabeza
para que de una vez el silencio reinara
pero el fuego no importó,
y el silencio se ahogó en el mar de mis pesadillas.
Mis rodillas son débiles para sostenerme
mis manos ya no hablan de poesía
solo soy un vestigio humeante del delirio y la rutina.
lichazul © elisa
41 comentarios:
Un poema muy profundo donde el ayer se hace presente aunque intentemos olvidarlo. Besos
Condenada y señalada la palabra me vistió
y los ayeres en mi mente como ángeles de muerte volvieron,
dije adiós pero no me escucharon ,
me cubrieron cual mortaja y me elevaron a su cárcel .
Mi querida Elisa, cuántas veces y en cúantas ocasiones he vivido ésto.
Qué vamos hacer la vida es así.
Un beso, me ha encantado, como todo lo que escribes.
Un besote
En todo caso un delicioso vestigio.
Un vestigio inolvidable.
Besos.
Quizás todos somos un pequeño vestigio de lo que una vez fuimos, ó en otros casos de aquello que está por ser en nuestras vidas.
En este caso, el poema se inclina por la primera de las opciones y a ello nos va llevando con sus versos duros y reales.
Un abrazo en la tarde Elisa.
Pues ese vestigio rutinario de tu delirio, convierte las horas en mecenas y hacen del cuerpo un dios creador.
Si hasta te inspira una pesadilla..¡Poeta!!
Besos.
Elisa no se hacer, lo de la ventana pequeña, no lo encuentro, para cambiarlo, si puedes darme alguna instrucción, te lo agradecería.
Un beso
Elisa, creo que ya está, míralo cuando puedas y me lo dices.
Gracias
Un besito
Delirio y rutina. Pero tus versos siguen fluyendo como siempre
besos
al final solo somos vestigios
TREMENDO!.
Y absoluto,Ely.
Sin más palabras.
BESOS, Y ABRAZOS MILES.
Elisa, la fuerza está en el interior...y tú lo puedes...
Un beso.
...pero tus versos son fuertes y profundos
En cada poema, un espejo para la inmensidad humana, que tiene tantos matices y vestigios existenciales
Muy bueno Elisa!!!
Besossss POETISA!
Todos vamos camino de ser un vestigio, unas veces se notará más y otras apenas se notará.
Este poema me llena de tristeza, Elisa, pero es muy bello, lleno de imágenes reconocibles.
Excelente la música que suena de fondo, "Frozen" es un tema de Madonna que no me cansa.
Besos
El pensamiento se vuelve autónomo y el silencio es campo de batalla entre las pseudo pesadillas y los recuerdos que no resisten el adios. El delirio, solo es visitante pasajero y el vestigio, esta poesía que salen de unas manos que jamás dejarán de hablar.
Buen trabajo Licha.
Un beso
Pues haz que tus ojos escriban versos y tus manos desenreden la rutina!
Un beso!
Umm, vestigios, recuerdos materiales aún vivos, da la sensación de vencidos, de tirar la toalla, pero el poema lleva fuerza interior todavía, aunque parezca que no queda nada.
Atravesamos el ecuador de la semana, abrazos. Una de la mañana , treinta grados en mi casa. Aire sahariano que respiro.
tus manos no hablan de poesía, son tus manos poesía.
Lees sus poemas y te arranca las entrañas. Se declara a sí misma un grano de arena y te desmenuza, te disuelve. Palpita con amores perdidos y olvidados y hace que te laves la cara con sangre de su corazón. Ella sabe exactamente donde late la alegría y el desconsuelo de vivir. Ella lo sabe y sabe como mostrarlo, ponerlo frente a frente y junto a tu costado para que le hables de tú a tú, soplo a soplo, al sentir último que se demora casi inaccesible dentro del barranco mineral que es tu alma, para que esta no tenga otro consuelo ni otro remedio que reir y llorar o cantar. Y comprender.
Y ella es mi amiga aunque nunca besé su mano. Ni siquiera sé que número de zapato calza. Pero sé exactamente que número de alma calza, y no hay cifra que lo abarque.
Simplemente tristes y hermosos versos. Una obra de arte moldeada por esas manos tuyas que ya no hablan de poesia, dices.
Besos Elisa y se feliz!
muchas gracias a todos
un abrazo grande
Recuerdo, vertigios...eso somos. Y aunque el recuerdo tenga las notas de tristeza y soledad, de ellos nacen versos y se quedan.
Abrazos muchos, para ti Elisa
Maffi
Escribir un poema nos recuerda que Dios está adentro de cada uno. No sé por qué te comento esto.
Pero un beso.
Si queda vestigio, aún podemos remontar desde el abismo y elevarnos por sobre la rutina y el vital cansancio.
Un empujoncito.
Besos
Así es, somos vestigios de todos los naufragios a lo largo de nuestra vida, pero vestigios vivientes hasta el fin de nuestros días.
besos
...y vamos dejando vestigios en nuestro transitar por la vida.
Besosmuchos.
Los instantes como cicatrices imborrables...Un abrazo.
Elisa lo he leido como una declaración de impotencia. Hasta para los malos tiempos tienes poesía y de la verdadera, la que transmite verdad.
Buen fin de semana.
mariarosa
El vestigio es algo de lo que quedó, que la rutina no lo borre. Excelente poema, potente. Saludos desde puertoarial(.)com
Muchas gracias a todos!!!
Pasen un precioso fin de semana
besitos
Muy intenso guapa...Si al final solo somos vestigios...
Besote
Feliz fin de semana
Vestigio, huella, humo, tacto, respiración, placer, deseo, olvido, claridad, amor, duda, sensibilidad, nostalgia, poesía viva, todo ello y mucho más tu palabra, tu vestigio, tu camino...
Salu2 y un gran abrazo en este caluroso agosto.
Un vestigio de rutina asesina cualquier poema y delirio creador.
Profundo juego con las estrofas, la métrica y la rima.
Me gusta tu creatividad poética y tus innovadores temas sobre los que versas.
Muchos besos
Donde hubo fuego, cenizas quedan Licha...nada que reprochar, son buenos vestigios.
Saludos y un abrazo.
No hay vestigios pasados que puedan con tu fuerza, amiga.
Como ave fenix renaces cada día en tus hermosos poemas.
Un abrazo.
MUCHAS GRACIAS!!!
muchas felicidades, besitos
Tus versos son maravillosos sobrevuelan cada vestigio con elevada belleza. ¡Felicitaciones! Un abrazo
mis manos ya no hablan de poesía...
En este bellísima oración se resume toda la tristeza de tus versos!
Me encantó!
=) HUMO
Solo somos vestigios de lo que quisimos ser.
Yo quise ser futbolista millonario guapisimo alto elegante inteligente...etc.
relamido de una caricia de la sombra del eco de un reflejo anhelante,(inspirado en una metafora tuya).
Eso sí,estas hecha una artista.
un abrazo.
muchas felicidades a todos
tengan un fin de semana precioso, muchas gracias por volver siempre
Hermosa manera Elisa
de desentrañar lo que nos abruma tantas veces
pero que a su vez entregan vestigios para hilvanar bellezas
miradas del ser...lo profundo
para después de develarse
volver a renacer...
un gusto!
hasta tu piel habla siempre de poesia
Besos.
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