Garabato insomne
Busqué respuesta en el silencio, en el hondo pensamiento
de las horas que suspendidas se quedan.
Abrí los capullos donde los poemas dormían
y allí en ese instante la melodía de sus cuerpos
surgió revolucionada, fui la partera de cada uno de ellos,
son los hijos de mi propia cantera germinal,
y crecer les veo entre la cizaña de los que critican,
(pero eso a mí ya no me importa),
como no me importa que tengan saltos y caídas
cada uno de ellos (poemas) tiene propia valía
son como las personas... imperfectos
son como espejo de las emociones y sensaciones
no buscan más que eso. Abrir el corazón en su río vivo.
Busqué signos en la voz de mi propia voz
y en la voz de los caminos , -de todos los caminos! ,
pinté escenarios dulces y sombríos, rebosantes y áridos,
todo matiz que del cuerpo y del alma salen,
fui cruel y despiadada pluma en las torturas que
la realidad planta, fui goce y campo fértil de las pasiones
sembradas, geografía de los miedos , huracán de los enojos,
un manojo de herrumbres lloviendo quimeras truncadas,
y aquí rasgada quedó esta guitarra mía
llena de heridas cicatrizadas, como escarapelas que en el pecho se sujetan.
Busqué nido y jardín entre las palabras vecinas
junté las maravillas que me regalaban
puse ganas más que lucidez , fui una bailarina
de los compases ajenos, como un colibrí expreso
libando de la flor compartida. La Poesía entonces
me guiñó su ojo, y de reojo me regaló sus zapatillas,
y pude calzarlas con el sueño mío durante el vals de penas largas,
y aquí quedé con esta hoja garabateada , sentada en la vereda,
viendo amanecer a la tierra con su arrebol y promesa
de que un día llegues tú a compartir mi insomnio multicolor.
lichazul © elisa
Busqué respuesta en el silencio, en el hondo pensamiento
de las horas que suspendidas se quedan.
Abrí los capullos donde los poemas dormían
y allí en ese instante la melodía de sus cuerpos
surgió revolucionada, fui la partera de cada uno de ellos,
son los hijos de mi propia cantera germinal,
y crecer les veo entre la cizaña de los que critican,
(pero eso a mí ya no me importa),
como no me importa que tengan saltos y caídas
cada uno de ellos (poemas) tiene propia valía
son como las personas... imperfectos
son como espejo de las emociones y sensaciones
no buscan más que eso. Abrir el corazón en su río vivo.
Busqué signos en la voz de mi propia voz
y en la voz de los caminos , -de todos los caminos! ,
pinté escenarios dulces y sombríos, rebosantes y áridos,
todo matiz que del cuerpo y del alma salen,
fui cruel y despiadada pluma en las torturas que
la realidad planta, fui goce y campo fértil de las pasiones
sembradas, geografía de los miedos , huracán de los enojos,
un manojo de herrumbres lloviendo quimeras truncadas,
y aquí rasgada quedó esta guitarra mía
llena de heridas cicatrizadas, como escarapelas que en el pecho se sujetan.
Busqué nido y jardín entre las palabras vecinas
junté las maravillas que me regalaban
puse ganas más que lucidez , fui una bailarina
de los compases ajenos, como un colibrí expreso
libando de la flor compartida. La Poesía entonces
me guiñó su ojo, y de reojo me regaló sus zapatillas,
y pude calzarlas con el sueño mío durante el vals de penas largas,
y aquí quedé con esta hoja garabateada , sentada en la vereda,
viendo amanecer a la tierra con su arrebol y promesa
de que un día llegues tú a compartir mi insomnio multicolor.
lichazul © elisa
32 comentarios:
Cada poema un hijo.
Hijos distintos, hijos tristes, hijos entusiasmados, hijos apasionados, hijos desesperados, hijos que nos miran y después desaparecen por el horizonte.
Besos.
Tienes razón jajaja!!!
Afortunadamente se encienden nuestros radares metafísicos...para hacernos sentir en nuestro garabateo, al mismo tiempo jajaja!!
Bello poema Elisa!!!!
Un poema, un hijo
Y un hijo generoso...queda en nuestra bitácora de vida y en nuestro corazón, pero también vuela y se deja adoptar por quien lo quiere, iluminando sentir y haciéndonos un lugarcito, en otros corazones...
Me encanta la metáfora de la zapatilla y esa espera-promesa, de que algún día, alguien comparta ese insomnio multicolor
Besossss POETISA y lindo domingo!!!
Si Elisa, cada poema un hijo, y todos su lugar en el corazón, los perfectos y los imperfectos pues no siempre tenemos una mente clara para parirlos.
Te deseo que calces las zapatillas con una sonrisa y escuches siempre el vals que te propone.
Besos, empieza con una sonrisa la semana
Cada poema es un hijo, unos tienen pasion, otros alegria, tristeza, pero todos salen del alma. Besos...
Querida Poetisa:
Este poema debe ser parte de todos esos poemas que pariste, que sigues pariendo y seguirás pariendo y no importa a quien le guste o no le guste porque la obra del poeta es igual que la obra de una gran madre: ella ama a sus hijos así sean feos o bonitos, con defectos o sin ellos, son sus hijos. Y la poesía nace, entonces de tus entrañas, crece en belleza y se torna generosa para mirarte a los ojos y descubrir que necesitabas unas zapatillas para caminar los sueños, correr tras las quimeras y seguir soñando que un día habrá de llegar aquél para "compartir tu insomnio multicolor".
Bello y contundente poema querida amiga mía.
Cariños.
Escribir es la prolongación de uno mismo en cada verso, en cada párrafo.
UN ABRAZO
Elisa, cuando estés sentada en una vereda de Maipú me encantaría sentarme a tu lado e invitarte un completo mientras escribes un poema.
Bs.
Parir un sentimiento y hacerlo poema, como parir un corazón y entregarlo al viento de la ilusión..., es entregar la sangre hervida, la escencia del alma y la palabra..., es como bien dices, el hijo parido en la alegría o el dolor.
Excelente Licha, como siempre.
Un beso
muchas gracias a ustedes por compartir su tiempo en este andar que a veces se hace simplemente de las ganas de decir
besitos
Querida Elisa, cada poema como un hijo, unos son más alegres, otros más tristes pero a todos los queremos por igual y salen de nuestro interior.
Mil besos
No tengas prisa por buscar más: Así ya has juntado maravillas, sin acompasarlas con lo ajeno.
Abrazogrande, Elisa
Garabatos, laberintos de la consciencia donde la salida se hace poema.
besos
Elisa: si tu insomnio te hace parir semejante poesía, bien venido sea. A sentarse en la vereda a esperar el próximo....
mariarosa
Todo poema es un acto de amor, querida poeta.
Gabon-buenas noches. con besos.
Cada Poema es un mundo de Letras y Sentimientos diferentes, igual que la tinta o el trazo con que los parimos.
Quimeras, fantasias, amarguras, silencios...saliendo de lo más profundo de nuestra Alma.
Un abrazo, Elisa.
Abrir su corazón en su río vivo.
Nada más y nada menos.
Hermosos garabatos en un canto sublime a la poesía. Si acaso me quedo y guardo estos versos que ellos sólos lo dicen todo:
"...La Poesía entonces me guiñó su ojo, y de reojo me regaló sus zapatillas, y pude calzarlas con el sueño mío durante el vals de penas largas, y aquí quedé con esta hoja garabateada , sentada en la vereda, viendo amanecer a la tierra con su arrebol y promesa
de que un día llegues tú a compartir mi insomnio multicolor.
Un abrazo y feliz comienzo de semana.
Que belleza este poema, me fascina leer cuando siento que se escribe con esa fuerza interna, con esas ganas de que comprendan lo que es el dejar salir de adentro el sentimiento. Lo que cuesta a veces, lo que duele, como dejar pedacitos del alma en cada verso. Un abrazo Alicia,con cariño.
Ay Elisa, no sé porque quedó en esa forma mi primer comentario amiga, parece lo escribí bajo los efectos de algo jajajjajaj, en fin, sé que era tarde en la noche cuando te visité , pero no estaba redactado así te lo aseguro. Parece estar mezclado con otro comentario no?
La poesia es el bello lenguaje de nuestra alma.
Un abrazo
Elizabeth
Perdón, pero deseo que perdure tu insomnio si produce "garabatos" como este...Ay, qué versos estupendos, no hay uno que no me impresione, me encanta "abrí los capullos donde los poemas dormían.."
Una hermosa y profunda poesía.
Abrazos!
Cada poema al igual que un hijo es hermoso y único .
Saludos.
amiga mia que es la poesia, o la anitpoesia, con que palabras o frases podemos amarrar nuestros silencios, con que palabra abrazar todo ese amor que se quedo dormido en un rincon de nuestra habitacion.
amiga mia muy buen poema muy bueno yo tambien al igual que tu:
Busqué signos en la voz de mi propia voz
Busqué respuesta en el silencio, en el hondo pensamiento
de las horas que suspendidas se quedan.
amiga mia la poesia nos muestra un camino para amanecer llenita d esperanza.
y si ,yo comprendo tu insonmio multicolor, tu despertar lleno de pluricolores, aunque muchas veces esos colores nos sean tan oscuros
cuidate mucho ...
Vuelo a leerte, para disfrutar de buena poesía...
Y dejarte besosssss de linda semana!!!
Es evidente, que te guiñó su maravilloso ojo...Un abrazo.
Que lindo, uno concibe a los poemas como a un hijo, lo moldea según nos diga el corazón, y siempre nos responden dandonos una alegría que el espectador disfruta. Felicitaciones por tan hermoso escrito. Besos y buen comienzo de semana. Sugerí google+ puertoarial.com
Muchas gracias a todos, feliz feliz semana
Es curiosa la sesnsación de releer lo escrito hace tiempo: a veces parece escrito por otra persona, en otras renegamos de nuestras propias palabras.
En definitiva, son huellas de lo que fuimos y llevamos dentro.
Besos.
los poemas creaciones tan íntimas como un hijo... lo de las escarapelas me encantó!!!! debiésemos llevar un montón de ellas bien orgullosas de cada herida ...
Como esos hijos que parimos y que un día echan solos a volar...
Besos, Elisa.
En las noches de insomnio es cuando nos sale la mejor inspiración...
...que toma forma de hijos-poema.
Besos
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