Sopa
Mucho tiempo en recoger migajas
mucho polvo en los zapatos
mucha solitaria vereda
mucha comezón en las entrañas
te acercas como no queriendo ser visto
te asemejas a un hollín de existencia antigua
tu rostro tiene las marcas que la vida te hizo
muchos surcos de dolores agudos
hueles a miedo y desconfianza
la tormenta de tus ojos es inmisericorde
dónde quedó el hombre que una vez iba a triunfar?
Me parece adivinar por las noches tu sueño
siempre alegre y tenaz
pero ese demonio que te poseyó lo arruinó todo
eres un viejo de mil años en un cuerpo gastado y roído
y miro tu número apenas alcanzas los 45 en el destino.
Cómo fue que la locura y la lucidez se disputaron el Tú?
dentro de ti no hay respuesta certera
la página de tu diario fue arrancada
tiemblas y te ovillas a los pies del sol
como pidiendo permiso para respirar,
dueles,
y te miro las Manos
llevas la nada del incierto terrible
ellas apenas pueden sostener tu tristeza
ellas saben agradecer la tibieza
y tu mueca es la mejor sonrisa que asoma,
dueles,
y pregunto a los que pasan por tu lado
nadie sabe responder
nadie reparaba de que estabas allí
van demasiado ocupados en sus futuros,
dueles,
y soy miserable ayuda, apenas una sopa de cebolla.
lichazul © elisa
Mucho tiempo en recoger migajas
mucho polvo en los zapatos
mucha solitaria vereda
mucha comezón en las entrañas
te acercas como no queriendo ser visto
te asemejas a un hollín de existencia antigua
tu rostro tiene las marcas que la vida te hizo
muchos surcos de dolores agudos
hueles a miedo y desconfianza
la tormenta de tus ojos es inmisericorde
dónde quedó el hombre que una vez iba a triunfar?
Me parece adivinar por las noches tu sueño
siempre alegre y tenaz
pero ese demonio que te poseyó lo arruinó todo
eres un viejo de mil años en un cuerpo gastado y roído
y miro tu número apenas alcanzas los 45 en el destino.
Cómo fue que la locura y la lucidez se disputaron el Tú?
dentro de ti no hay respuesta certera
la página de tu diario fue arrancada
tiemblas y te ovillas a los pies del sol
como pidiendo permiso para respirar,
dueles,
y te miro las Manos
llevas la nada del incierto terrible
ellas apenas pueden sostener tu tristeza
ellas saben agradecer la tibieza
y tu mueca es la mejor sonrisa que asoma,
dueles,
y pregunto a los que pasan por tu lado
nadie sabe responder
nadie reparaba de que estabas allí
van demasiado ocupados en sus futuros,
dueles,
y soy miserable ayuda, apenas una sopa de cebolla.
lichazul © elisa
41 comentarios:
Y que a fuerza de cebolla hará llorar al alma afligida, quizás si un llanto esperado, o no...
Una sopa de cebolla grita de pobrezas varias, pero también de un sustento necesario, que levanta defensas!
Migajas de amor; sopa de cebollas; el que quiso ser y no pudo...
Es intenso, aunque no logre desovillarme... pero me gusta por la intensidad que nombro.
ABRAZOS MILES, ELY QUERIDA!
Una persona que soñaba, que quiso triunfar, pero no llegó. Muy profundo. Besos... Feliz semana.
Evoca en mí la composición Nanas de la cebolla de Miguel Hernández, en partes de su última estrofa:
Él, triste de cebolla.
Tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.
Es un canto enorme que dignifica y ennoblece.
Besos!
Es un retrato triste de una vida ¿fracasada?. No hay fracaso si uno logra retener a alguien a su lado aún modesto como sopa de cebolla que no engorda pero alimenta de lo lindo
Un besito para media semana
Licha, la sopa de cebolla es increiblemente dulce. Y es alimento con todo y que es cebolla y cruda no sabe muy agradable.
Gustazo en visitarte mujer.
Saludos.
Escrito sin concesiones, directo, poniendo los puntos sobre las íes. Miseria material que se traduce en miseria espiritual, qué bien lo has ligado, Elisa.
Duele, claro que duele, y mucho. Lo que le ocurre a cualquiera de nuestros semejantes, puede ocurrirnos a nosotros mismos.
Un besazo, poeta.
Todos soñamos con triunfar y con que todo nos vendrá fácil y regalado. Pero no somos nosotros. Es la vida quien se empeña en alejarnos del destino soñado y nos vuelve guiñapos de nuestras propias quimeras, Elisa.
No le culpes. Tan solo ámale como se merece. Nadie elige nada y todo es una consecuencia de algo.
¿El qué?
-Cualquiera sabe.
Me alegro de leerte después de tantos días. He tenido obligaciones ineludibles.
Tus poemas siempre llevan un poco más allá, como invitando a que penetremos en esa subjetividad lírica que existe en la vida.
Bonito trabajo Elisa, felicidades.
Un abrazo en la noche.
Me di un paseo por tus letras y vi al hombre ensimismado viendo por la ventana hacia la calle 3 Poniente.
Y me pregunto, te juro que me lo pregunto, ¿por qué pusiste Manos con mayúscula?.
Un beso.
Nos comemos le mundo y el mundo acaba comiéndonos.
Y un día o te vences y dejas que los días ses ucedan en el más absoluto estado catatónico de amargura solapada o miras el horizonte, te encoges de hombros y tratas de hacer de tus días algo digno y real.
La sopa de cebolla es riquísima pero ami me da alergia.
Besos
Apenas una sopa de cebolla. Mucho, para el que nada tiene y si se entrega con una sonrisa es el mejor manjar.
Buen fin de semana.
mariarosa
Una composición con dolor, sí claro que duele el dolor ajeno, tanto como el nuestro.
Miseria humana y miseria de espíritu.
Un beso grande.
A veces la desmesurada ambición, desnuda el alma y la larga a la calle tal cual es. Cuando de la humildad se logra la grandeza, es un logro, pero cuando del triunfalismo nos revolcamos en las miserias, es triste.
Un beso Licha, que estés bien.
Es verdad, nos jactamos demasiado, pero nadie ve al que sufre tan evidente frente a nuestros ojos. Un abrazo.
Podemos estar en camino al triunfo y el destinos nos juega su carta negativa
Un abrazo
Pero que mejor triunfo que hacer feliz a quienes nos aman. Para que pensar en glorias efimeras o ideales inalcanzables.
A tu hombre lo veo todos los dias, en todas partes porque no me preocupo demasiado en mi futuro, mas bien me preocupa el presente.
Besos y se feliz!
La desesperanza anida en nosotros. ¿Cómo darle la vuelta a ese nido de tristeza?
Besos, Elvira
Nos quitarán hasta la sopa, Elisa. Buena mirada. Un beso.
MUCHAS GRACIAS A TODOS!!!
abrazos y besos
Lich, gracias por pasar por mi blog, sí es el mismo blog, pero lo estoy cambiando de aspecto y tus huellas siguen allí, no sé por qué no las puedes ver.
Besitos y espero leerte pronto con alguna nueva composición.
Este poema remueve algo más que el corazón.
"dueles
y te miro las Manos..."
¿Por qué serán tan significativas las manos? dicen mucho de la persona.
Especial trabajo Elisa.
Un abrazo.
Pobre ser,no le das tregua. No quisiera llegar a la vejez con tantas acusaciones en mi alma.
Brillante y preciso, sin pelos en la lengua.
Abrazots desde una Copenhague mirándose las manos a falta de espejo,
Ian.
Uff, se abre el corazón al leerte.
Besos
Muchas gracias a todos
para IAN , este texto es absolutamente solidario, las preguntas las podría hacer cualquiera que intenta llevarles sustento y ayuda, de hecho son las instancias de reflexión que se hacen muchos cuando se conversa con quienes están en la calle viviendo, la realidad de aquellos es mucho más profunda y complicada, hay personas con serios problemas psiquiatricos carentes de todo tratamiento, personas con estudios pero que acabaron mal, otros por libre decisión, otros por la resulta de las drogas y el alcohol, otros porque fueron despedidos de sus trabajos y no pudieron encontrar nuevos sea por equis razón
Elisa, tus letras me deslumbran, las imágenes son vibrantes, tu poesía me permite crecer interiormente y creer que la poesía todo lo puede.
Ahí está tu mirada profunda,tu perspectiva amplia,tratando de entender los mil destinos...Si,es un poema solidario,comprometido y sentido,amiga...A veces,nos queda un pequeño consuelo,pensar,que quizá nuestro destino ya lo habíamos elegido antes de comenzar...aunque no tenga sentido,ni lógica aparente...
Duele tanta gente que sufre,tanta injusticia,duele y no hay respuesta...
Mi felicitación y mi abrazo siempre,poeta.
M.Jesús
El que cae a nuestro pesar y por mucho que de él tiremos, más puede el vacío al que se abonó. Aún así no cejamos en el empeño de levantarlo. Acaso un día...
Besos
La vida nos hace duro y egoistas...pasamos de largo ante cualquier calamidad, no sea que nos contagien, a este punto de la vida hemos llegado...un besote preciosa.
soledad y tristeza... hermoso poema. un saludo poeta.
A veces una sopa de cebollas puede ser la gloria!!
Qué difícil cuando arrancan nuestra página del diario, mutar en sombras imperceptibles, parparse en el vacío.
Te mando un beso Elisa.
Ese demonio me resulta familiar.
Quizás es el mismo...
Besos.
Cuando la vida se toma a la ligera...suele pasar factura...tarde o temprano...aunque a veces pasa sin pensar..En el mundo en que vivimos se ve mucho de esto.
Triste entrada, Elisa.
Un beso.
Y hay también quien se refugia en su trabajo para no tener no vivir desde el lado emocional...hay de todo ...pero una sopa nunca viene mal.
Un abrazo abrigadito.
mar
excelente remate, excelente metáfora, el alimento de los pobres, no obstante aquí, un alimento que sostiene el diario vivir, pero que no engorda la razón. besos, Ro
Hola amiga, un gran poema que envuelve la realidad, de tantos y tantos en esta vida, esas almas que a veces, se pierden en la locura sin boleto de regreso, porque? esa es una pregunta que quiza carece de una respuesta convincente, para muchos, que nos aferramos a seguir la vida con aun con sus momentos mas dificiles,pero sin embargos no somos nadie para juzgar, la debilidad de esa parte de la humanidad, abrazos con cariño Elisa y bendiciones con amor...Luz Estrella
MUCHAS GRACIAS A TODOS!!!
besitos y buenas vibras
Me gusta la utilización del lenguaje. Por ejemplo, "dueles", personificando el propio dolor y resumiendo una situación donde ya parece existir un abismo, entre ambos pares de pies.
Gracias, Elisa. Un beso
Cuando la página de un diario es arrancada, solo queda reescribir la historia con tinta nueva.
Besos
A veces, la vida te obliga a ser quien no deseas, y hay quien sabe luchar y muere haciéndolo, pero hay quien se rinde.
Besos
Elisa...Cuando tus letras llegan así,directas,sin consuelo inclusive,sabes mover las fibras de la reflexión....
Esa "sopa de cebolla" es indicio de q existe para alguien, no ha sido derrotado aún, aunq parezca haberse abandonado a sí mismo. Espero por una segunda parte de este hermoso poema, en la cual haya arrancado la página y comenzado a escribir un nuevo diario, seguro q con la ayuda de la "sopa" lo consigue.
Un fuerte abrazo amiga, pasa feliz fin de semana.
Publicar un comentario