tango fulero...

 Tango fulero*


 Y porque nada vino a plantarse
nada a sustentar el sueño vivo
nada a ensortijar la idea
nada a romper el silencio
de este sangrar que no cesa
abierta la carne del deseo mutilado
yazgo en la caverna entre mis arterias desoladas.

Y porque nada quedó de mi paso silente
es que la urgencia rompió el molde
uno tras otro los reflejos se sucedieron
como gajos de vid en agreste cieno
inútil fue la palabra abonada
inútil la semilla y la hogaza
para este junco enrebelado
que se hizo cercenar  el tallo
para morir en soledad enraizada.

Y porque nada es mejor a un quizá
la tortura acaba
la fragua se hace pequeña
el fuego se apaga

Y porque nada hizo amago de fundirse en la mirada
es que este trino desafinado sella el alma
en una frase articulada con bandoneón fulero*
soy un verso en destierro cruzando la cordillera.



lichazul © elisa


*fulero... sinónimo de falso

indiferencia...

 Indiferencia

Se me hace abismo la noche
se me hace oscuro cada vocablo
porque en tus aguas me estanco
porque en tus ríos no río

Se me hace vela y espanto
la luz de tus ideas
me ronda el frío
me encarcela el llanto

Se me hace memoria y hiel
los caminos copulados
los andamios con que edificamos
cada peldaño del destino

Se me hace un reflejo
el espejo de tu ausencia
y es que este espectro mío
yace en el páramo de la indiferencia.


lichazul © elisa

piso pulido...

Piso pulido



A veces es mejor  no hacer ni decir nada
así todos estarán  contentos
con sus seguros muros
con sus enrejados corazones
con sus seguras rutinas
con sus seguras anteojeras para el camino
con sus ombligos de cartón piedra
con sus ojos sin mirada ni sueños
con sus besos guardados
con sus palabras amarradas
con sus pasiones aleccionadas
con sus pulsos en control fijo
con sus pasos apretados y encasillados.

A veces es mejor  volar en solitartio
así nadie se sentirá manoseado
así nadie sentirá que le invado su espacio pulido.


lichazul © elisa

esquivo...

 Esquivo


 Sabes , hay algo que me dice que siga
que insista con ese tenor de hombre
que le busque y le nombre en el aire y en la marea;

pero te me vuelves un esquivo
y no puedo  alcanzarte
será que mi palabra es una mueca
una bagatela a tu mirada
la belleza que te motiva no está en mí
está en otro cenit de tu propio milagro,

pero sigo y aguardo el mejor guiño que te naciera
cuánta pasión desechada
toda bordada para tu  sombra
y te haces  la frase generalizada
y no hay tema en donde agarrarme
y me quemo en mis noches...

hasta morir.

 
lichazul © elisa

reposición...

cruzando el puente....

08/11/2007, 12 comentarios
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 Cruzando el puente (R)

Hermoso encuentro
imparcial testigo de almas

cuántos puentes hemos de cruzar para llegar a la meta?
cuántos más hemos de pasar para llegar a encuentros ?
cuántos hemos de dar los pasos para estimular a otros?

los puentes siempre unen
no importa si son en el cielo o en el mar o en la tierra
los puentes son equitativamente justos

cuántos de acá somos puentes ?
puentes naturales
entre la raíz y la evolución.

elisa©lichazul

silencio...

 Silencio


No me nace estos días la palabra con semillas
me sale huera,
será que la rutina de leer tanta misma cosa
me ha curao el asombro,
intenté encontrarle la hebra
a un rizo de amores primaverales
pero me supo a pan remojao
y no me gusta el pan remojao.

No me quedan las alas parejitas
todas ellas se disparan según el viento me envuelva
dos o tres heridas con mi filo
y corto la niebla de este palomar.
Me quiero ausentar
como se ausentan las horas
y arremolinarme como antes lo hacía
yéndome pa'los adentros
con al aguacero de mi boca
con la manta de mis caricias
porque el humo de los caminos
me deja angustias  en las caderas.

No me quiero quedar en este lodo
y asemejarme a un sapo de reinos
no quiero el beso del  hada
ni el encantamiento de los gnomos,
soy mi propio embrujo
y mi propio destierro
tanto batir alas en esta rima sin cadencia
se acabó la cuerda, se silencia la campana.


lichazul © elisa

malhaya...

 Malhaya


Cuánta sangre fue necesaria para decir patria,
cuánto sol estremecido,
cuánta traición montada entre las piernas,
mar y desierto, turba y engrillados.

Quién nombró la historia como juego de niños
para que el odio fecundara  tantos  vientres ;
usando  fusiles se enrieló el desacato;
tantas  fueron las manos que amasaron  fortunas,
miles de cabezas destroncadas
como alimento en las batallas  ,
unos rifando los cargos supremos
otros , tiñendo de espanto, llanto y pólvora tronada
las alamedas de los ideales buscados.

Malhaya suerte de reinos y bastardos
carne de los campos en malva sembrados,
la muerte baila a sus anchas
una cueca larga, tan larga como la memoria.

Nos apiñaremos a la sombra de los caídos
y miraremos con ojos de futuro,
nuestros labios gotearán las babas de soledad histérica
con la ruina del pie descalzo y el yugo coronado de silencios,
y los días serán para inventar héroes de consuelo
fuegos y miedos arroparán estos cuerpos estrellados.

Cuánta patria repartida en la torta bacanal,
herederos somos  de las maravillas conquistadas
generación mimetizada  con la marca en la frente
historia y verdugos , humo en plural del tiempo belicoso .


lichazul © elisa