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miércoles, agosto 31, 2011

años...


 Años


 Ocurre que mi palabra se disuelve en la brisa
 que mis ríos ya no encausan sus aguas
 que mis años se disgregan a cada otoño
 que mis horas  se tiñen de olvidos.

                       Y mi contínuo es una emboscada,
mis domingos son silencios , mis rutinas fantasmas,
mis noches manto irrevocable, un laberinto difuso.

Ocurre que la vida se hace minúscula
que cada pulso es un viaje sin retorno
que cada espacio recrea  un infinito
que la muerte es la gravedad absoluta.

                       Y mis huesos crujen al alba,
mis ojos transitan en la incognita, mis pasos se desmoronan,
mis temores son arbitrarios, el calendario una guillotina.

lichazul©elisa
este poema fue seleccionado y publicado en el primer número
de la Revista Literária EL CUCO ; año 2011


lunes, agosto 29, 2011

diamante...


Diamante


En el beso existe el roce vivo
el pulso sangrado;
pequeño instrumento
fugaz momento;
tormento de amores preñados
en más ilusiones cautivas;
sorpresa de la mañana
temblor en las tardes de mayo,
un peldaño que hacer juntos
un simulacro de futuro eterno;
intento del fulgor compartido
sabor de la nocturna sed
precioso secreto atesorado,
cadencia fragmentada,
ritual hechizado, un apartado
en cada uno de nuestros deseos,
giro vectorial acelerado,
humedad silente,
muerte y resucitación,
canción de los amantes , diamante
que no brilla en solitario.

elisa©lichazul


sábado, agosto 27, 2011

diapositiva...



 Díapositiva

Un día subo, otro bajo, otro solo espero...
mi realidad es una escalera
                       con su pasamanos vencido
con su peldaño marcado
con su rechinar notorio
mi peso y mi paso se hablan, se miran , se aguantan.

Un día he de combinar la historia...
mi historia con la tuya,
          con la del otro, con la guardada;
una forma de sobrevivir en el morir diario,
una lejanía palpitando dentro, perenne.
El vacío se hace negación, desolación de amores,
primores marchitos entre las páginas del libro,
uno escrito con los resaltos del camino,
destino de oscuridades que nos habitan.

Un día subo, otro bajo, otro solo respiro...
  mi mirar es solo una ventana
                      con su visagra oxidada
con su miopía secreta
con su resina descubierta.


lichazul©elisa


viernes, agosto 26, 2011

cómo lo supiste?...


 Cómo lo supiste?



soy ácida y dulce como un pie de limón.
También amargura confitada
para tu búsqueda de ideales.
No tengo ganas de inventarme ningún disfraz nuevo,
por eso me quedo paladeando mis dátiles desérticos
para que vengas a rogar por el zumo precioso,
 hallarás la ambrosía viva
la única que no te pertenece.

Me miras con cara de duda ,
y si es un espejismo, y si soy tu espejismo
arriesgarse es lo único que te queda.

De todos modos depende del humor
soy un viento fresco que revuelve los pensamientos
una catarata de versos en la piel
una mudez de sombras en el espejo.
Un llanto añejo adosado a las aguas
mil pisadas de mil veredas descritas
mil rumores , mil cantos , mil dolores.

Puño y palabra,
hueso y alma
pilar solitario ,
un cuento de noches iridicentes en la estela de la Luna.

elisa©lichazul

jueves, agosto 25, 2011

ladrillo...


 Ladrillo



 Hoy tengo ganas de un ladrillo
de esos que no se aguantan,
 de esos que trituran el dedo chico
de esos que no se toman en serio.
 Para qué entonces tanta palabra
para qué tanta vuelta del perro
tanta nada en idea abierta?
Por joder, por reírme
por probar paciencia,
 una luciérnaga a pique
un timo en el corredor del día.
Decir (le) al corazón
que no me asuste más
que el infierno se vive a diario
que no hace falta avisos para saberlo.
Dar un paso alrededor de lo perfecto
escupirlo en los adentros, con el infinito adolorido,
para terminar las horas colgando del silencio.
Cuanto escombro adherido a los dedos
y si no vuelvo, vendrá otra pieza a reemplazarme,
siempre las hay, el muro igual se termina,
el camino, y las otras empresas.
Ladrillo a ladrillo  mal cocidos,
agrietados y toscos,  grotescos,
imperfectos, pero míos, todos míos.


lichazul©elisa




miércoles, agosto 24, 2011

generación...


 Generación

Quienes son los Poetas? ,
los botados de toda corriente
los que no alcanzaron número en la fila
los que volaron hacia otras tierras pidiendo asilo
los que se mimetizaron con el destino político en auge
los que se adueñaron de un circo contestatario
los que hacían nata en el Café del Cerro
los que se arropaban con causas proletarias.

Me inclino a pensar en que podría ser una de ellos
contemporánea en nacimiento y época experimentada
puedo escribir de todo eso ;
sin culpas y sin llagas, lo mismo que gritar ,
(pero no tengo el contacto que me infle)
mis palabras son iniciales.

Ellos llevan retales de popularidad
un currículum abultado,
puedo calzarme en ser una de ellos,
es cosa de  recordar
cada pasaje de mi barrio y de mis días
cada vitrina que la vida me mostró en particular,
cada momento vivido entre miedos y desconfianzas
yo viví  la dictadura;  nadie me la contó
no la vi por la tele, ni me la pintaron con crayón,
balas , lacrimógenas en el centro y en la periferia
muertos por el Mapocho a pocas cuadras de mi casa
gente que un día veías y después nunca más,
los soldados allanándonos, los ojos de mi madre
en angustia constante, las "colas" interminables,
y la carne de caballo era mejor que nada;
la locura de las protestas, el guanaco y el zorrillo
los lumazos, los cadenazos, las ollas sonajeras.

Ahora me dicen que los Naufragos hacen escuela
que son memoria fresca de un ayer que se nos olvida
que les premian  de todos lados, que son una elite literaria;
 a los que estamos en la periferia
nos miran como bichos pintorescos , casi anecdóticos
qué babosada es esta?
LLevo siglos escribiendo,
en el viento y en la parada de la micro
en el paso de las horas , en las rutinas domésticas
plasmando versos en el espejo y en el agua
para que me digan que no somos nada
más que voces frustradas o resentidas.
Pues prefiero quedarme en mi orilla
que besarle las sombras a esos Egos impostados
soy rebelde , nada que hacer en mi pensamiento,
no soy de arrepentimientos, ni de disculpas varias;

 Los famosillos que se cocinen en sus caldos .

elisa©lichazul
(trabajo de taller)

martes, agosto 23, 2011

ilusa música...


 Ilusa música


 Y yo que quise bailar toda la noche
dar giros en el escenario cósmico
deslizarme entre las melodías titilantes
aquí me quedé , con los pies enterrados
divagando aromas y sensaciones fortuitas
una insensata palabra escrita en el vértice del desvelo.
Me hago pequeño, como un punto en el  norte.

Y yo que junté cada tiempo regado
cada soplo de viento clandestino
cada pulso  del pensamiento ensortijado
me quedé batiendo alas, contando galaxias,
el resto del existir se me esfumó, como tu aliento,
esa presencia advenediza que ya no reconozco.
Me hago un sortilegio , me reparo.

Y yo que quise bailar toda la noche...


lichazul©elisa




domingo, agosto 21, 2011

un amor...





Un Amor


Uno que nos haga reír
uno que nos haga llorar
uno que nos haga pensar
uno que nos haga vivir...
puede ser hoy o mañana,
hacerse canción entera y brillar
en el mirar de unos ojos sin temor.


Un amor
uno en las hojas de un otoño roto
uno en las mañanas llenas de golondrinas
uno con la brisa del mar en los recuerdos
puede ser ... si tus labios lo besan
hacerse campana en la proa de tu barca
y escuchar el tañido  cada despertar.



Un amor
uno con la fuerza de los vientos
uno con la agonía en las esperas
uno con el vértigo de lo prohibido
puede ser... y arrepentirse después
cuando solo la memoria ose traer.

Un amor
uno con la fiebre del deseo
uno con los temblores abruptos
uno en que la palabra se haga inexperta
puede ser... si en la piel él habita
y se hace pulso urgente.


lichazul©elisa

domingo, agosto 14, 2011

abrir la mente...


 Abrir la mente

Abrir las puertas , las ventanas,
las palabras, las angustias
lo que nos hizo sello, invierno, silencio
por dentro, adentro de los espacios, los retazos
de cada futuro bordado ;  decir sobreviví,
soñar y dormir , dormir y soñar
que la levedad de todo se nos restituye,
vaciarse en las ideas
en los corredores de cada muerte
hasta emerger limpios ;
intentos de un sentimiento ya saboreado;
resplandecer en la infinitud germinal
con las esquirlas del ayer en las manos,
mirar y mirarse en la luna  del amor
allí desde donde existimos sin miedos,
temblar en cada beso ,
uno preso de nuestras ilusiones mutuas
y llorarnos en la lluvia ,
en cada una de las gotas vivas, aún en las mentiras
que nos inventamos en soledad.

Abrir y abrirse hasta asomar el alma,
hasta llegar a cada luz que nos espera,
a una frecuencia diminuta  y nuestra.

lichazul©elisa

sábado, agosto 13, 2011

última viajera...



 Última viajera


 Se me aposan las pausas, una a una,
como cuando fui niña, cuando fui nueva,
cada silencio emergiendo, transfigurándose,
me lastimaban la piel , sin saber me desarrollaba.
Temí cada paso en mi jardín,
un vuelco de amapolas rotas,
fuente de mi angustia primera,
la quimera de un amor ingrato,
rota la greda de mis caderas ,
flemas en un gemido robado.

Cada tiempo bordado en la luna del espejo,
reflejo de los desiertos caducos, me reescribí.

Costras de un dolor se ciñen en su huella,
cuántas doncellas vestidas para un ritual,
sus labios zurcidos con la fina aguja
con el agudo punto que el desprecio deja,
mías son las pausas del llanto,
con su manto de agua viva,
míos los fuegos , los leños de un anochecerse
de un no encontrarse,
mías las tormentas de la madrugada,
junto con la llamada de la agonía que representa,
y todo queda
en esta vela encendida, última luz ,
última viajera.

lichazul©elisa

*aposarse, lo he tomado con la idea del agua quieta  en un fondo
*flema, la idea es calma y lentitud

jueves, agosto 11, 2011

corazón de fresa...




 Corazón de fresa


 Podría  atravesar toda tristeza
volcar mis noches en tu abrevadero
 y abrir las puertas con un solo golpe de mi palabra;
si tan solo estuvieras aquí...

Bajaría cada sueño desde su pedestal transfigurado
abrazaría la cintura de la soledad que te retiene
y me alzaría hasta tu boca sin soltarte más;
si tan solo estuvieras aquí...

No bastaría camino ni sombra para cansar
este canto de fulgores enrebelados
ni dioses que pudiésen causar más tu daño;
si tan solo estuvieras aquí...

Verbo en ausencia , crisol pagano
primer gesto , último puerto
silente belleza , don efímero
poema escondido en mi corazón de fresa.

lichazul©elisa

miércoles, agosto 10, 2011

chat...



 Chat


 Posterga el beso hasta el final,
 no acusa nerviosismo
 solo sus ojos lo saben,
  quema la palabra
angosta y tímida
pero que en su voz abre ventanas,
una fachada de locuras y risas
amparando cada deseo mental.
El gesto a veces delata
entre líneas asoma la opción evidente,
un pequeño pendiente titila efímero
se salva la instancia
y el dialogo persiste.


lichazul©elisa

sábado, agosto 06, 2011

somalía...




                                                Somalía


Manchadas del tiempo las manos se van guardando
manchadas de lluvias se van diluyendo
manchadas de tristezas se van enmudeciendo
manchadas de olvidos se van ocultando
manchadas de miedos se van acostumbrando.
Manchadas de soledades se giran al rostro
que lo cubren de pequeños consuelos.
Manos mendigas de caminos andados
mitad de sombríos pensamientos
mitad de hambres justicieras
mudos gestos ignorados
heridas quedan para el mañana pequeño
yerto destino en los pobres de esta tierra.


lichazul©elisa


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Hay más formas, todas ellas válidas: a través de Médicos sin fronteras, Save the children (que admite también pago por Paypal), o Intermón Oxfam.

Te invito a que lo compartas con tus amigos, con tus lectores… lo que importa es que entre todos consigamos que este tema no caiga en el olvido.

¡Gracias!

luz eterna

------Gifs Animados - Imagenes Animadas----- Por quienes ya no están... pero siguen entre nosotros en el recuerdo.

♥♥♥ A tener en cuenta...

Violeta Parra
"escribir como nos nazca,destruyamos la métrica...La creación en un pájaro sin plan de vuelo que jamás volará en línea recta"



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"El escritor solo puede interesar a la humanidad
cuando en sus obras se interesa por la humanidad"

Miguel de Unamuno.

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La tontería se pone delante para ser vista ; la inteligencia detrás para observar.

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"la boca, como principio femenino, como espacio vacío, como el vientre, el mejor lugar para que las palabras se generen y la lengua, principio masculino, puntiaguda, afilada, fálica, indicada para introducir la palabra creada"...

extracto Malinche...Laura Esquivel

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un ciclo de vida que se cerró
un ciclo de eternidad que se abre y de memoria perenne
el cuerpo parte para partir el alma en vuelo
un vuelo que se posa en cada corazón y en cada boca que guarde su recuerdo...

mi sentir para M. Benedetti.
domingo 17 mayo 2009

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Regalo de CUMPLEVIDA
febrero 2009

Cantando en el viento

así llegáste
Cantando tus versos,
así llegaste a mi vida.
Cantando los dolores de mi tierra,
dibujando los colores del amor,
siendo voz de los obreros,
es como escucho tu canción.
Pero esa guitarra,
que siempre te acompaña,
no da la nota todavía,
de lo que es tenerte como amiga.
De ti aprendí el silencio,
de ti a calmar mis cabalgatas.
De ti la palabra sana y profunda,
de ti el verso y la poesía fecunda.
Hoy se viste de colores mi Gran Madre,
celebra un año más de tu llegada
Dichoso mi suelo por sostenerte
aunque te azoten temporales,
como el junco te levantas,
y esos sones de tu alma
afloran y resuenan en el viento.
Que no sea el tiempo,
el que acalle tu voz de protesta,
de sentimientos de justicia y de paz,
que no sea la velocidad de la sociedad
quien te robe esos sueños de paz.
Celebro verte dibujada en mi portal,
pero más celebro, esta gran amistad.
Doy gracias al viento
que te trajo a mi corazón cantando
Doy gracias a este suelo,
que por su camino te vi avanzando
Doy gracias en este día,
que naciste como hermosa poesía
Felicidades para ti.
Mujer chilena hermosa
Amiga siempre.

Lucia/copyright©.

GRACIAS AMIGA MÍA DE MI
Lucía Caniulen


Lucía Caniulén




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